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Il nome sull’erba

Ogni mattina, il rumore del decespugliatore copre tutto. La voce, i pensieri, perfino il nome. Resta solo il ronzio. E dentro quel ronzio io sparisco. Divento un corpo che taglia. Un uomo senza voce che pare servire solo a far posto al verde nuovo, quello che crescerà ancora, come se il mondo non avesse…

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Supereroe stanco con mantello rosso, seduto in un bar con bicchiere di whisky e sigaretta, circondato da fumo e poster di fantascienza

Superman non lo ha mai fatto

N on ha mai pianto in un cesso pubblico. Non si è mai seduto al bancone di un bar, con il costume ancora addosso e l’anima in frantumi. Non ha mai tremato alle quattro di mattina mentre cercava di ricordarsi perché valeva la pena continuare. Superman non ha mai guardato il fondo di un bicchiere…

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